Сон или бред - называй, как хочешь.
Книги под одеялом лежат в рядочек.
Это я. Поправляю ту, что сильнее болит.
Я теперь состою из книг.
Десятое октября в квартире.
Тридцать семь и четыре.
Сон не долгий, некрепкий. Фиго́вый сон.
Лезли правды в глаза мне со всех сторон.
Оказалось их множество, не одна.
И у каждой слеза на щеке видна.
И у каждой в руках - и меч, и щит.
И кричала каждая, что болит...
Так болит, что трудно глотать, дышать.
Просыпаюсь. Книги, холод, кровать.
Где-то бахнуло пару раз - прилёт.
Окна вздрогнули. Рядышком страх прилёг.
Повалили из книг кресты, как странная рать.
Людям на спи́ны ложатся - попробуй снять!
Так и идём с крестами, пока можно дышать,
тяжёлыми, как никелированная кровать.
А над нами - небо, распятое в вышине.
Коченеют души, распятые на войне.
У большого больного мира -
тридцать семь и четыре.
Кстати, Иосифу Бродскому приписывают изречение:"Человек есть то, что он читает".
Так и просится в эпиграф.
Да, действительно) Но здесь будет пока без эпиграфа. Хотя, мысль хорошая. А мне тогда действительно бредилось, что я из книг состою. Такой был сон-бред.
Я Вам верю.
Болезнь не проходит сама. Не нарваться бы на доктора- коновала. Здоровье и мир- самые ценные вещи на земле.
Да, тут не поспоришь. Когда нет этих двух ценностей, всё остальное меркнет...
Держись. Стихотворение замечательное.
Спасибо, Наташа! Держусь. Самое странное, что мы начинаем привыкать к такой жизни. Комендантский час, воздушная тревога, прилёты, ПВО, отключение электричества и т.п. И я не знаю, как к этому относиться... Всё, как будто не с нами, как страшный сон, который когда-то должен закончиться.
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Мне кажется, что это просто сон. Соседкин вой, в конверте - похоронка, осколками ичсечен старый клён, с экранов Олин голос звонкий- звонкий. И радость от того что в темноте, в подвалах, замерзая плачут дети. Она кричит: "Распять их на кресте"! Они напасть хотели на рассвете!
Опять сирена. Взрывы. Гаснет свет. И невозможно маме дозвониться, мир заболел, наверно, это бред! Но почему так страшно долго снится?
Спасибо! Потрясающе...
Прекрасное стихотворение. Добра Вам, Тамилка!
Спасибо, Ирина!
Всем нам мира и тепла.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Хотелось бы поесть борща
и что-то сделать сообща:
пойти на улицу с плакатом,
напиться, подписать протест,
уехать прочь из этих мест
и дверью хлопнуть. Да куда там.
Не то что держат взаперти,
а просто некуда идти:
в кино ремонт, а в бане были.
На перекресток – обонять
бензин, болтаться, обгонять
толпу, себя, автомобили.
Фонарь трясется на столбе,
двоит, троит друзей в толпе:
тот – лирик в форме заявлений,
тот – мастер петь обиняком,
а тот – гуляет бедняком,
подъяв кулак, что твой Евгений.
Родимых улиц шумный крест
венчают храмы этих мест.
Два – в память воинских событий.
Что моряков, что пушкарей,
чугунных пушек, якорей,
мечей, цепей, кровопролитий!
А третий, главный, храм, увы,
златой лишился головы,
зато одет в гранитный китель.
Там в окнах никогда не спят,
и тех, кто нынче там распят,
не посещает небожитель.
"Голым-гола ночная мгла".
Толпа к собору притекла,
и ночь, с востока начиная,
задергала колокола,
и от своих свечей зажгла
сердца мистерия ночная.
Дохлебан борщ, а каша не
доедена, но уж кашне
мать поправляет на подростке.
Свистит мильтон. Звонит звонарь.
Но главное – шумит словарь,
словарь шумит на перекрестке.
душа крест человек чело
век вещь пространство ничего
сад воздух время море рыба
чернила пыль пол потолок
бумага мышь мысль мотылек
снег мрамор дерево спасибо
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.