Всякий, кто вместо одного колоса или одного стебля травы сумеет вырастить на
том же поле два, окажет человечеству и своей родине большую услугу, чем все
политики, взятые вместе
Это ваще не мечты ни разу ))) Это, в зависимости от настроения автора, либо усталость, либо сатира. И исходит она от невозможности (пусть сложности - чтоб не цеплялись максималисты) что-то изменить. Имхо, как всегда
Спасибо, Ник) Ты , как всегда, очень умеешь понять. Однако, если ЛГ в юности строжил котельную и ел в ней грибы, то это ещё и вполне возможная ностальгия по былому)
ностальгия тут прикрытие. (во мне психолог помер))) оправдание, сублимация с субституцией. Нужно же чем-то приятным прикрыть все это...
жизнь в уповании на чудо, которого - ты знаешь - не будет
Психолог в тебе живёхонек)
Ну, я понял аналогично, так что рецензия написана с иронией)
Судьбу меняют чьи то руки.
Приходят ночью голоса
Стучится ветер в паруса
Под скрип штурвала - колеса.
А утром липкий глянец скуки.
На полках Кришну и Исса,
В тарелке пресный ком овса,
За тонкой стенкой голоса.
Давно не свежий пост в Фейсбуке.
Из всех динамиков попса,
Искрится вера в чудеса,
Свобода за стеклом. Оса
Стучится. Столько боли в звуке.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!