Начальная трудность, изначальность и доступность, благоприятна стойкость (Ицзин)
Луна уже не округла, ЛиЛу!
Тени начали наступление. Видна ли их сила? Их скулы,
Как доски прибиты к глазам - так нужно. Как сытые змеи их вены,
Из-под досок (вверху Чжэнь, внизу Кань) глядят молодые шершни. Да, да их объятья смертельны
Для любой домашней пчелы.
Никогда не смей жужжать о любви, в их присутствии, Лу!
Томно и, ах, боязно Хлое с томом Godeau на лу-
Гу, Ву Ифань, - пой, хрустальный рожок!
Щечки зарделись, сердечко забилось: вот- вот, вот сейчас, случится и мне пастушок…
Луна уже… луна же... уже
Чувствуешь, Ли, флюиды мерной воды?
Ведь завтра вы с Хлоей войдете в мерцающий град из медвяной слюды,
Т.е., вдумчиво, с краю, как канапе, обкусывая разговор, кивать соглашаясь: ça va и ОК.
Решившись, как опуская на косы топор, между прочим расскажешь, что уже вторую неделю тебе снятся сова и волк.
Хлоя предположит присутствие Дафниса в любой капле воды.
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
