Наносит гром по облаку удары,
выбрасывая к челюсти кулак,
но облако, надевши чёрный фрак,
на выдох Солнца прикурив сигару,
не реагирует на грубости никак.
Что гром? Кого невнятные раскаты
способны напугать? Кулак - дурак.
Лишь ветер облакам внушает страх.
Когда завоет, тучи трусовато
бегут, поджавши хвост, похожи на собак.
Гром лёг на медный лист бумаги в клетку,
поджёг дрова из оглушённых слов
и на закате тысячи костров
пылают в сонных облаках, нередко
к восторгу юных дур и старых дураков.
Попытка акмеизма.
Одним ударом молнии в осколок
был превращён весёлый шапито
и страхом город поперёк прополот,
а вдоль бездолье с верхом налитО -
одним гранёным колотым стаканом,
одним глотком навеки и до дна
и слышится, что голос ветром рваный,
и чудится - напился допьяна.
Ещё глоток и занавес, и кончен
весёлый и беспечный балаган.
На сцене страх торжественно иконен
и Бога крик негаданно неждан.
Попытка футуризма.
Одним по полушариям ударом
свалю в опилки кровожадный мир,
кто обнимался с плачущею нарой,
тот распинать богов неутомим
не голодом, не жаждой - косной речью,
одним лишь словом, как кинжалом в грудь,
убить мечту, заставить в землю лечь и...,
чтобы сказать потом, когда-нибудь:
"Прости, Господь". И всё?
Подняв с коленей
на ноги полушария пинком,
заставлю по пылающим ступеням
спустится в ад нагими, босиком!
Привет, друг мой. Ты всегда отличался Попытками Самоосознания, и это, поверь, высшая плата в дар Поэзии...а названия-просто индульгирования блокираторов сознания. И в обще-целом произведение нравится, ибо не со сна, но после Долгой Прогулки. Удачи
Привет, Мераб.
Разобраться со всеми этими течениями в русской поэзии начала 20 века, действительно, сложно.
Мне легче написать пародию на Пушкина, чем подражать Маяковскому.) Маяковский единственный, из тех, кому я пытался подражать или пародировать, но с кем у меня ничего не получилось.)
Вот, скажем, возьмём русскую прозу, признанных, читаемых известных писателей. Все пишут, как Л.Н.Толстой и до него и после. До сих пор пишут. Я имею ввиду язык, естественно, не сюжеты. Все кроме Ф.М.Достоевского. И, как Достоевский никто не писал ни до него ни после. Почему? А не получалось. Пытались, конечно, но ничего путного из этого не вышло. Был, правда, еще один уникум. Но он не писал ни, как Толстой ни, как Достоевский. Он писал, как Платонов.)
А в поэзии есть А.С.Пушкин и все остальные, которые писали и пишут на том же языке, и есть В.В. Маяковский, у которого свой язык. Я не имею ввиду технику написания стихотворений, ею увлекались многие.
Спасибо тебе, Мераб, за замечательный отзыв. Извини, что я тут так много понаписал. Я совсем не рассчитываю, что, кто-то прибежит с дубиной мстить мне за "клевету" на русскую литературу. Просто, воспользовался случаем, чтобы высказать то, что плохо усваивается некоторыми расеянами.)
Дело не в том, друг мой, кто как пишет, и даже почему пишет...8 миллиардов землян "сговорились" писать, думать и делать ОДНО И ТО ЖЕ! я назвал бы эти потуги -СИНТАКСИСОМ КОМЫ! К сожалению это не шутка. Писать и "бороться" словами можно лишь по одной причине-найти способ увеличить Самоосознание...все остальное способы онанизма, чему нас и особенно 200 лет как успешно и грамотно учать наши блокираторы-поедатели...эта трапеза "гостей" ужасна и пожелание им приятного аппетита приводит к рвоте...но эти "милые создания" создали контр-культуру для обшивки истого сознания поедаемых...так что на планете Земля эра иной Литературы и именно Слова Одетые в Понимание могут, наверное, еще что-то сделать...все остальное-ихние прессконференции, где "литераторы" брадобреи имитируют человеческое поведение...
Интересно. Буду думать над тем, что ты написал. Спасибо.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На четверых нетронутое мыло,
Семейный день в разорванном кругу.
Нас не было. А если что и было –
Четыре грустных тени на снегу.
Там нож упал – и в землю не вонзится.
Там зеркало, в котором отразиться
Всем напряженьем кожи не смогу.
Прильну зрачком к трубе тридцатикратной –
У зрения отторгнуты права.
Где близкие мои? Где дом, где брат мой
И город мой? Где ветер и трава?
Стропила дней подрублены отъездом.
Безумный плотник в воздухе отвесном
Огромные расправил рукава.
Кто в смертный путь мне выгладил сорочку
И проводил медлительным двором?
Нас не было. Мы жили в одиночку.
Не до любви нам было вчетвером.
Ах, зеркало под суриком свекольным,
Безумный плотник с ножиком стекольным,
С рулеткой, с ватерпасом, с топором.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.