Памяти Гарри Мур (один из лучших гитаристов и блюзменов)
Пусть я не Гарри, но тебе сейчас сыграю
Блюз тот, с надрывом чуть надорванной душой
А Гарри, в облаках пойдёт, блюз напевая
Смотря, как слушает мотив, весь мир большой
Слеза опять заставит, покраснеть и спрятать
В ночи оправ, цвет неподкупных васильков
Тебе сыграю блюз любви, что бы, не спятить
Скрывая жизнь свою за стёклами очков…
Не беспокой рассвет, жгу риффы** на гитаре
Срезая с пальцев, с кровью горечь партитур
Ещё один не доиграл блюз жизни – Гарри..
Я не сыграю так, ведь я не Гарри Мур
Другие блюз споют, сыграют, кто как хочет
Затянет небо непокорной бирюзой
Возьму я в долг, часок – другой у белой ночи
Сыграю блюз, его, для самой не земной
Позволь упиться блюзом, я теперь не гордый
Переводя на свой язык английский слог
Насколько смог, я подбирал к судьбе аккорды
Спасибо Гарри, за твой честный блюз и рок
Слезы опять стыжусь. Отдал весь миг гитаре
Звучит, конечно же, не так чужой «лес пол*»
Как жаль, что нет тебя в живых ирландский парень
Как бог, игравший и хрипящий рок-н-ролл…
*марканазвание гитары фирмы гибсон
**Отличаются они количеством букв "ф" (коралловые рифы (англ. "reef") пишутся с одной "ф":-). В рок-музыке и, в особенности, в хард-роке часто используются не полные аккорды, а так называемые, гитарные риффы.
По рыбам, по звездам
Проносит шаланду:
Три грека в Одессу
Везут контрабанду.
На правом борту,
Что над пропастью вырос:
Янаки, Ставраки,
Папа Сатырос.
А ветер как гикнет,
Как мимо просвищет,
Как двинет барашком
Под звонкое днище,
Чтоб гвозди звенели,
Чтоб мачта гудела:
"Доброе дело! Хорошее дело!"
Чтоб звезды обрызгали
Груду наживы:
Коньяк, чулки
И презервативы...
Двенадцатый час -
Осторожное время.
Три пограничника,
Ветер и темень.
Три пограничника,
Шестеро глаз -
Шестеро глаз
Да моторный баркас...
Три пограничника!
Вор на дозоре!
Бросьте баркас
В басурманское море,
Чтобы вода
Под кормой загудела:
"Доброе дело!
Хорошее дело!"
Чтобы по трубам,
В ребра и винт,
Виттовой пляской
Двинул бензин.
Вот так бы и мне
В налетающей тьме
Усы раздувать,
Развалясь на корме,
Да видеть звезду
Над бугшпритом склоненным,
Да голос ломать
Черноморским жаргоном,
Да слушать сквозь ветер,
Холодный и горький,
Мотора дозорного
Скороговорки!
Иль правильней, может,
Сжимая наган,
За вором следить,
Уходящим в туман...
Да ветер почуять,
Скользящий по жилам,
Вослед парусам,
Что летят по светилам...
И вдруг неожиданно
Встретить во тьме
Усатого грека
На черной корме...
Так бей же по жилам,
Кидайся в края,
Бездомная молодость,
Ярость моя!
Чтоб звездами сыпалась
Кровь человечья,
Чтоб выстрелом рваться
Вселенной навстречу,
Чтоб волн запевал
Оголтелый народ,
Чтоб злобная песня
Коверкала рот,-
И петь, задыхаясь,
На страшном просторе:
"Ай, Черное море,
Хорошее море..!"
1927
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
