Сквозь мысль о прошлом и боль утраты проложен путь.
Томится лето воспоминаньем и не уснуть.
Так день рожденья и дата смерти сплелись во мне.
Теперь мой праздник со вкусом горя, как кровь в вине.
Года разлуки сознанье гложут, как волк хребет.
Ведь той, с которой я слит душою, все рядом нет.
Я верю - будем мы все же вместе. Когда? Бог весть.
Но с каждым годом стихи все лучше. Мне тридцать шесть.
И эта цифра меня пугает, но веселит,
Хоть я считаю, что я любитель, а не пиит.
Бокалы сдвинем и улыбнемся – обычай строг.
Пока у жизни моей печальной не вышел срок.
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.