"Я боюсь, что у русской литературы одно только будущее:
её прошлое". Е.И.Замятин
Всё только было, было, было,
но, как в реальности иной -
не с этим "было" за спиной,
день превращающим в унылый,
лишённый эксклюзива силы,
расхожий штамп, где смысла - ноль,
сплошной повтор, без далей сини.
И чистый лист передо мной
давным-давно исписан теми,
чей слог завидно совершенен,
чьи мысли манят глубиной.
Возможно, в чувствах я им ровня,
эмоциями - им под стать,
но бомж в собраньи благородном;
как будто мастер дел заплечных
на всех моих стихах подряд
клеймо поставил "плагиат"
или в жестокости извечной
над каждой строчкой выжег бренд -
одно мучительное "БЫЛО".
И, руки положив на плечи,
палач мне всюду шепчет, шепчет:
"Поверь, до греческих календ
в своей строфе - клише бескрылом -
ждать, Машка, новизны тебе!
Твой потолок - "морозы-розы",
"любовь да кровь", "зимы угрозы".
"А ты на это всё - забей,
не парься и ничуть не дрейфь -
полову - на-гора скорей", -
влезает словоблудья бес, -
фонтаны ж прочих бьют не хило".
Жаль, что при том литература
лежит, подобно рыбе снулой,
прикрывши срам того, что "есть"
нетленно-вековечным "БЫЛО".
Хотел закончить коротко, а не получается. Во-первых, мне не нравится снобизм в любых проявлениях. Во-вторых, не надо сравнивать Тургенева и Кафку, тогда и Сорокин будет интересен, а в-третьих такие эмоции, вплоть до остановки дыхания, я испытал только при чтении А.Иванова. Это на тот случай, что Вы за реализм. Так что, вполне можно сравнить что было и что есть. И Вам удачи.
Хорошо, что мы хоть немного поняли друг друга. Я никогда не считала своё мнение истиной в последней инстанции. Истина, как правило, посередине.
Теперь "непонятки" в Вашем ответе: относительно снобизма и кто сравнивал Тургенева и Кафку?
Если можно, дайте ссылку или хоть название произведения А.Иванова, потрясшее Вас.Я традиционалистка и за реализм обеими руками (Пелевина не воспринимаю). На меня, в своё время, произвел огромное впечатление роман В.Астафьева "Прокляты и убиты" - пронзительная правда о ВОВ, подобной которой нигде не встречала.
И "всё же, всё же, всё же" (как писал Твардовский) наше время технического, а не литературного прогресса (комп - величайшее изобретение). По-моему, 90% молодёжи вообще не читают литературы, я уж не говорю о стихах. Людей интересует хлеб насущный. Очень хотелось бы ошибаться, как и относительно плачевного состояния литературы и культуры в целом, но...
Извините, расписалась. Хотелось бы сказать ещё о многом, но рамки сайта не безграничны.
Всех благ.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Спать, рождественский гусь,
отвернувшись к стене,
с темнотой на спине,
разжигая, как искорки бус,
свой хрусталик во сне.
Ни волхвов, ни осла,
ни звезды, ни пурги,
что младенца от смерти спасла,
расходясь, как круги
от удара весла.
Расходясь будто нимб
в шумной чаще лесной
к белым платьицам нимф,
и зимой, и весной
разрезать белизной
ленты вздувшихся лимф
за больничной стеной.
Спи, рождественский гусь.
Засыпай поскорей.
Сновидений не трусь
между двух батарей,
между яблок и слив
два крыла расстелив,
головой в сельдерей.
Это песня сверчка
в красном плинтусе тут,
словно пенье большого смычка,
ибо звуки растут,
как сверканье зрачка
сквозь большой институт.
"Спать, рождественский гусь,
потому что боюсь
клюва - возле стены
в облаках простыни,
рядом с плинтусом тут,
где рулады растут,
где я громко пою
эту песню мою".
Нимб пускает круги
наподобье пурги,
друг за другом вослед
за две тысячи лет,
достигая ума,
как двойная зима:
вроде зимних долин
край, где царь - инсулин.
Здесь, в палате шестой,
встав на страшный постой
в белом царстве спрятанных лиц,
ночь белеет ключом
пополам с главврачом
ужас тел от больниц,
облаков - от глазниц,
насекомых - от птиц.
январь 1964
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.