Взять бы шпагу за лезвие правой рукой,
Ну или книжку с последних страниц прочитать...
Хочешь - не хочешь, когда-то вернёшься домой,
А на скамейках зимой неудобненько спать...
Взять бы два провода в рот с напряжением,
Или, быть может, посуду помыть наконец-то.
Стакан сполоснуть там, две вилки и хватит наверное,
и на закуску - ну пусть будет девочка-скерцо.
Прыгал с моста. Обсушился, друзья и хинкали...
И всё мелковато: и люди, и волны...
И небо.
А что не погиб, так ведь этого все ожидали.
Я - вечный, я буду...
Играть на гитаре и нервах....
"Борис Борисыч, просим вас читать
стихи у нас". Как бойко, твою мать.
"Клуб эстети". Повесишь трубку: дура,
иди ищи другого дурака.
И комом в горле дикая тоска:
хуе-мое, угу, литература.
Ты в пионерский лагерь отъезжал:
тайком подругу Юлю целовал
всю смену, было горько расставаться,
но пионерский громыхал отряд:
"Нам никогда не будет 60,
а лишь 4 раза по 15!"
Лет пять уже не снится, как ебешь, -
от скуки просыпаешься, идешь
по направленью ванной, таулета
и, втискивая в зеркало портрет
свой собственный - побриться на предмет,
шарахаешься: кто это? Кто это?
Да это ты! Небритый и худой.
Тут, в зеркале, с порезанной губой.
Издерганный, но все-таки прекрасный,
надменный и веселый Б. Б. Р.,
безвкусицей что счел бы, например,
порезать вены бритвой безопасной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
