Прости меня вслух, моя гордая пери
Я слов твоих, ритм, перемножу на герцы
Пытаясь забыть… лжи никчёмной потери
Еще чуть стучащим, но умершим сердцем
Пусть грусть раздают в чемоданах вокзалы
Мне больше невмочь целовать эти губы
Когда то найду жизнь, под Питерским снегом
Но… сердце пока, будет мёртвым и грубым
Дорога во льду. Кто заказывал травмы?
По-правде… и я, не совсем свеж и ловок
Чтоб ожило сердце, нужны неги травы…
Но, не целый том серых, бабских уловок
Вдаль время моё тянут дерзкие кони
Кому в небеса, мне б в себе разобраться
Толь крылья отмыть, толи в грудь, резко, колья
Так, чтоб не начать, жизнь, с иного абзаца
Мертво, но стучит, под коммерческой жилкой
О, пери, прости, не сидится мне дома…
Под свет абажура и россказни жинки
Коньяк, запивая… шипеньем «Боржома»
С любовью и страхом глядя на иконки
Молясь про себя «оживи сердце, Боже»
Гитара, покрытая пылью, в сторонке
И мёртвое сердце, как кажется, тоже
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
