Старость, когда начинаешь учить других и считать болезни,
На шерстяные колготки натягивать бриджи,
Всех обвинять в своей несложившейся жизни,
Бояться критики, порчи, простуды, бездны.
Льстить тому, кто сильнее, открыто, прямо,
А на того, кто слабее, смотреть с презреньем,
В детях видеть сплошное грехопаденье
И при них смотреть « Легенду о Нараяме».
Вздыхать, очки протирать и сутулить плечи,
Глядеть украдкой, что там у них на лицах,
И если вина, то про себя веселиться –
Так вам и надо, извергам бессердечным!
Отчужденно плывут облака по небесной выси,
Жёсткие дуют ветра в предзимних просторах,
А значит, есть ещё в пороховницах порох,
Коль что-то не нравится в этой прекрасной жизни!
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
