Как много нот, мой милый Моцарт.
Как много слов, мой милый Гегель.
В пространстве вечный гул эмоций,
бумага корчится от мнений
вторичных, двойственных, разумных -
как много шума…
Трещит земная ноосфера.
У каждого свой символ веры
и всякий это credo постит,
как будто забивает гвозди
при стройке важного чего-то.
Но всё построено уже,
а шуму – будто Шестоднев
ещё на первых оборотах
и будто слиток слова каждого
передадут потомкам граждане…
А этого человека,
со всеми его Палаццо Веккьо,
кончерто гроссо,
Виа долороса,
с любовью к Праксителю,
Фету и «Пармской обители»
хопс! – в газовую камеру
какие-то новые варвары
или всего под один снаряд
и нету его – лишь останки скрюченные лежат,
словно и не было в этом теле
кроме печени, лёгких, артерий,
кроме мышечных тканей, костей и жира
целого мира.
О, как хороша графоманная
поэзия слов граммофонная:
"Поедем на лодке кататься..."
В пролетке, расшлепывать грязь!
И слушать стихи святотатца,
пугаясь и в мыслях крестясь.
Сам под потолок, недотрога,
он трогает, рифмой звеня,
игрушечным ножиком Бога,
испуганным взглядом меня.
Могучий борец с канарейкой,
приласканный нежной еврейкой,
затравленный Временем-Вием,
катает шары и острит.
Ему только кажется кием
нацеленный на смерть бушприт.
Кораблик из старой газеты
дымит папиросной трубой.
Поедем в "Собаку", поэты,
возьмем бедолагу с собой.
Закутанный в кофточку желтую,
он рябчика тушку тяжелую,
знаток сладковатого мяса,
волочит в трагический рот.
Отрежьте ему ананаса
за то, что он скоро умрет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
