Мы пингвины, наша участь арктический холод.
Наш Бог сильно смахивает на айсберг.
Мы лэптопы берем, ноутбуки берем, инструменты берем
и с утра семеним на работу.
Кто пешком, кто на тачке,
кто муниципальным,
клювы в кофе макаем,
цигарки жуем…
Круг кровавый над нами,
кровавый наш замкнутый круг.
Шлепаем ластами по ледышке,
именуемой родиной,
рыбу порой
достаем из зеленой
полыньи,
из себя корчим граждан,
спецов, семьянинов,
избирателей
и потребителей-патриотов.
Набухавшись, поскальзываемся
и гогочем, как гуси (презренное племя).
На любых континентах
мы есть мы – в жирных пятнах на нас
фальшивые фраки.
И фирменные понарошку
туфли ниже обвисших
сосульками фалд.
Мы опора, основа, фундамент,
и некогда был
шар земной водружен
на пингвинах,
на нас, обывателях ватных,
несли мы его на плечах,
а не ваши слоны и тем более не черепахи…
