|
Писатель пишет не потому, что ему хочется сказать что-нибудь, а потому, что у него есть что сказать (Фрэнсис Скотт Фицджеральд)
Поэзия
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
| из цикла "Миры и дороги" | Блюз хрупкой души | Не знаю, чья вина, чьи страсти
А мне теперь пить ром ночей
Луна, опять часть неба застит
И ты ничья, и я не чей
Но… под завесою стихии
Лежит калач ночных дорог
Я пропою тебе стихи… и
Пусти мой блюз на свой порог
Гитара, отрекись от пальцев
Луна, пролей свой тусклый свет
Пусть тень полночного скитальца
Оставит на асфальте след…
И тихо, тихо, с нежной грустью…
Как будто лезвие ножа
Коснётся струн и не отпустит
Скитальца, хрупкая душа
Под свой мотив чужих кварталов
Испив с бутыли боль утрат
Спою тебе, блюз тех вокзалов
С которых я… пришел назад
Дай раствориться в каждой ноте
В аккордах пальцы дай согнуть
Погряз в страстей водовороте
…прими меня, мой кончен путь | |
| Автор: | link | | Опубликовано: | 25.03.2019 09:52 | | Создано: | 25.03.2019 | | Просмотров: | 1166 | | Рейтинг: | 0 | | Комментариев: | 0 | | Добавили в Избранное: | 0 |
Ваши комментарииЧтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться |
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
 Авторизация |
|
