Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
…и ангелы собрались помолчать
В твою обитель. Не сказав словами
Что есть Господь и Он, конечно с нами
…и горя нет. Не вся тоска – печаль
…и запертые линии судьбы
Сложатся в чёткий контур на ладони
Почти, что век… их ничего не тронет
Лишь смоет грязь из них, слеза мольбы
Но… ты не разглядишь мою печаль
Я сам не знаю, в чём сегодня грешен
За двадцать восемь дней, горячий чай
И сна пяток часов, что в меру нежен
А компас мой, покажет новый сбой
Про север позабыв, что есть в помине
И только мысли, слёзы, по одной…
За ту, что ждёт, молясь, почти богине
Тут, за окном, крик старых поездов
А у тебя, семь ангелов, молящих
Я… выберусь, к тебе, из этих льдов
Чтоб ангелом стать, самым настоящим
Но, я не стану, как они молчать…
Спою… любви придуманные фразы
Спадёт печали круглая печать
Не загрустишь теперь, со мной, ни разу
