Ткёт паучиха времени завесу
«И это обязательно пройдёт»,
но где, в каких искусных политесах
наказано несчастному бельмесу,
что просто приторочился черёд.
Размахивает белым полотенцем,
сдаётся победителю зима.
Поедет к горемыкам-выселенцам,
оставившим и родину, и сердце.
И вот сезон сдаётся задарма.
Просрочены обещанные страсти,
больное отревело и стекло.
Прогалины на отсыревшем насте.
– Куда полезли, идиоты? Слазьте!
Ломается предательски стекло.
В тартарары – смирение утраты!
В осколках окружающих зеркал
за разом раз твой взгляд солоноватый…
Грызёт тоска грудину бесновато
и «никогда» стреляет наповал.
"..взгляд солоноватый…"-мне бы, такой взгляд,сколько бы сэкономил на соли...
"Прогалины на отсыревшем насте"-1
прогалина — Викисловарь
ru.wiktionary.org›wiki/прогалина
про-га́-ли-на. 1. незаросшее деревьями место, поляна или лужайка в лесу. 2. перен. расчищенное или незаполненное (тем, что вокруг) место. 3. рег. трещина, щель, просвет.
На́ст род. п. -а "толстая, крепкая ледяная корка на снегу; -как видите, нет мороза, нет наста,а у Вас, Вы волшебник
Всегда вспоминаю про бисер
сочувствую владельцу бижутерии в черепе
Не, не страшно, бисер он мелкий - головой потряс, он через ухо и высыпался
"никогда" всегда хорошо целится
куда там волшебству непредсказуемому
никто моих комментариев не читаит...)
как никто не читаит, а я?))
просто от тебя не приходят на почту письма, что мол, коммент написан, загляните. Что-то с коммуникацией у тебя (и не у тебя одной).
ага, это почта мейл.ру
не могу поменять, слишком много привязано
но ты знай, что твои всегда мимо не проходят)
у меня на Яндекс тоже ни фига не приходит! (
у меня на Яндекс тоже ни фига не приходит! (
зато с яндекса приходят - таки я их вижу!
иначе потеряешься в этом море букф)
заняла за тобой, Волч)
подбила ж
а говоришь "разговоры"...))
гуд!
marko 09.02.2019 20:19
Вишнь, определить уровень "шедевральности" по определению не может никто из нас. Мы тупо не в курсе того, что из написанного канет в вечность, а что - в лету. Это не нам определять. Просто есть хорошие стихи, а есть подделки под стихи. Просто хорошие стихи пишутся теми, у кого есть талант и чувство стиха. И еще есть то, о чем писать. Плохие стихи пишут те, у кого "нет слуха", "нет голоса"... они стараются, но макимсимум, на что они способны, это разве что удачная рифма иногда или относительно удачный образ. К тому же, Решетория никогда не была поэтическим журналом. Те, кто трепетно, болезненно трепетно относится к своему творчеству, уходят туда, где можно поболтать с посвященными на предмет аллитерации и образной насыщенности, о дураках и дорогах, о художниках и власти, туда, где можно организовать поэтический вечер, где им похлопают, где их номинируют на конкурс-премийку с участием авторов их мастштаба, а не всех подряд... Им это важно, респектабельно, они чувствуют свой поэтический вес и для них это важно, и это заслуживает уважения и понимания... Надо просто видеть разницу... Поэтому вот, к примеру, я совершенно спокойно отнесся к уходу того же Вани, потому что он человек не решеторский, для Решетории его отсутствие или присутствие суть почти тождественны, и я его не представляю, скажем, балаболящим в Кулуарах с Вишней и т. д., но больше переживаю из-за ухода совсем других авторов. Если Решетория когда-нить и станет болотом, то из-за отсутствия как раз не гениев, а совсем других людей.
Пусть эта статья будет мерилом шедевральности публикуемых произведений.Настоятельно рекомендую.
идите вы в *опу, морошкин. Надоели. Не нравится, ну, не читайте, зачем давиться?
Вы выставили на суд читателя свою работу,читатель имеет своё мнение высказаться.Вы интересный автор,хорошо владеете словом,есть огрехи(типа авторская глухота)Работайте над огрехами.Даже великие не без греха,что тут обижаться,посылаете..,я недавно оттуда.Извините,если обидел.
Класс. Последняя строчка - вообще шедевр.
Еще очень понравилось "сезон сдаётся задарма", сама не знаю, почему.
спс. А это типа последняя распродажа перед совсем ненужностью)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Лукоморья больше нет, от дубов простыл и след.
Дуб годится на паркет, — так ведь нет:
Выходили из избы здоровенные жлобы,
Порубили те дубы на гробы.
Распрекрасно жить в домах на куриных на ногах,
Но явился всем на страх вертопрах!
Добрый молодец он был, ратный подвиг совершил —
Бабку-ведьму подпоил, дом спалил!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Здесь и вправду ходит кот, как направо — так поет,
Как налево — так загнет анекдот,
Но ученый сукин сын — цепь златую снес в торгсин,
И на выручку один — в магазин.
Как-то раз за божий дар получил он гонорар:
В Лукоморье перегар — на гектар.
Но хватил его удар. Чтоб избегнуть божьих кар,
Кот диктует про татар мемуар.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Тридцать три богатыря порешили, что зазря
Берегли они царя и моря.
Каждый взял себе надел, кур завел и там сидел
Охраняя свой удел не у дел.
Ободрав зеленый дуб, дядька ихний сделал сруб,
С окружающими туп стал и груб.
И ругался день-деньской бывший дядька их морской,
Хоть имел участок свой под Москвой.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
А русалка — вот дела! — честь недолго берегла
И однажды, как смогла, родила.
Тридцать три же мужика — не желают знать сынка:
Пусть считается пока сын полка.
Как-то раз один колдун - врун, болтун и хохотун, —
Предложил ей, как знаток бабских струн:
Мол, русалка, все пойму и с дитем тебя возьму.
И пошла она к нему, как в тюрьму.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Бородатый Черномор, лукоморский первый вор —
Он давно Людмилу спер, ох, хитер!
Ловко пользуется, тать тем, что может он летать:
Зазеваешься — он хвать — и тикать!
А коверный самолет сдан в музей в запрошлый год —
Любознательный народ так и прет!
И без опаски старый хрыч баб ворует, хнычь не хнычь.
Ох, скорей ему накличь паралич!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Нету мочи, нету сил, — Леший как-то недопил,
Лешачиху свою бил и вопил:
– Дай рубля, прибью а то, я добытчик али кто?!
А не дашь — тогда пропью долото!
– Я ли ягод не носил? — снова Леший голосил.
– А коры по сколько кил приносил?
Надрывался издаля, все твоей забавы для,
Ты ж жалеешь мне рубля, ах ты тля!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
И невиданных зверей, дичи всякой — нету ей.
Понаехало за ней егерей.
Так что, значит, не секрет: Лукоморья больше нет.
Все, о чем писал поэт, — это бред.
Ну-ка, расступись, тоска,
Душу мне не рань.
Раз уж это присказка —
Значит, дело дрянь.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.