Оттого, что постучалась
И запела под окном,
Оттого, что только жалость
В этой песне о былом,
Только ветер, только тени
Заметались по углам –
И упал бы на колени,
Да отполовинен сам.
И дождался бы затишья,
И зазвал бы соловья…
Как поет, подлец! – как дышит.
Только песня не твоя.
И растет из этих веток,
Из обрубленных корней
Лес без солнца и без света,
Лес без неба и людей.
И что-то про Ли Аннабель
Давай я сказку расскажу
На сон грядущий
Про мудрецов и про паршу,
Сады и кущи,
Где Ли, понятно, Аннабель,
А край приморский,
Верну лошадкам карусель
И пепел – горстке.
Я буду сумасшедший бог
(Я до рассвета).
Ты повернись на правый бок,
Пройдет и это.
Ты спи как мертвый, я ее ж –
От «Бо» до «яти»!
Потом все заново вернешь.
Не больно, Батя.
Из ноября переведя две трети
брату
………
Из ноября переведя две трети,
Свалилась осень беспробудным сном…
Ты помнишь – переводчикам не верьте,
До строчки «перлюстрировано смертью»
Мы в книге никогда не доживем.
Рука взмахнет и листьями укроет.
И мы любимых прячем в рукавах
И выпускаем подышать луною…
Что делать с этой памятью земною,
С горячим сном на тающих губах? –
Они прозрачней с каждым поцелуем.
«Какие сны приснятся нам потом?»
Еще зима метет напропалую,
А мы на белых окнах их рисуем
Дыхания простым карандашом.
………
…Стоял январь, мело, и печь дымила,
За обе щеки треская дрова,
Труба пыхтела, надрывая жилы,
И на антенны задранные вилы
Катилась ватной тучи голова.
В снегу до плеч сараи увязали,
Хрустело простынями и халвой,
И дни, сбиваясь снегирями в стаи,
Неслись с горы и всякий вздор болтали
И сладко врали нам наперебой.
Птичка над городом
Внимание, вылетит птичка!
И птичка, внимая, летит –
Вон там над забором кирпичным,
И сбиться не может с пути.
Останется вечное лето,
Босяк и запыленный двор.
Фотограф хотел не про это –
Про что не поймешь до сих пор.
Фотограф учился химичить
Над тайнами светотеней.
А дальше пошло по привычной
И по Менделеевской всей.
Но вот вам и Черное море,
И змей-самолет в облаках.
Мы августов много проспорим,
Да много чего, но пока –
Вот соль на разломанном хлебе,
Вот пир королевским дворцом.
…И царь, и король-королевич
Сидят на крыльце золотом.
Сон у берега мечты
Раскинув меднорукие лучи,
Слепоглухой, как на току поэты,
Стоит июль посередине лета
И голосом молочника кричит.
Положим, вам не нужно молоко,
Но тут в раю на южном побережье
Бывает все – и утро безмятежным,
И тихий час до первых петухов.
А море не вместилище воды,
Оставь надежду, путник, у порога,
Оно уже – сейчас-и-до-ожога.
Не спать! Не спать у берега мечты!
Вам под окно подали колесницу –
Ну, мало ли, возьмет да унесет.
Потом еще не сотню раз приснится.
Довольно ныть! Вас колесница ждет.
В конце концов, вы все равно проездом.
Так будьте же, товарищи, любезны
Надеть штаны красиво – и вперед!
Пам-пам-пам
В прохудившийся месяц дождей
Растворяются шляпки и ситцы,
Возвращаются в руки синицы.
Холодней, холодней, холодней.
Уплывает кораблик домой –
Уплывет, уплывет, не вернется.
Это тонкая ниточка рвется,
Уплывает кораблик домой.
И никто никого не найдет,
Просто ходят по городу цапли,
Просто море стекает по капле
Или мойка на небе течет.
Пам-пам-пам, пам-пам-пам, пам-пам-пам –
Это цапли стучат башмаками,
И никто не вернется за нами.
А кораблик бежит по волнам.
Осень по пути
Проходит осень по пути
Из Македонии в Небраску.
Моя любовь смывает краску,
Опередив мои дожди.
Пусть в руку самолет летит,
От ветки голой оторвавшись.
Пусть на посадку лист сбежавший
Идет с наколкой на груди.
Ну что там, глобус, впереди?
Не угадаешь – и не надо.
Срываешь листья винограда
И гроздья давишь по пути.
Шнурок
Много ли, мало ли, тесно ли ей,
Шелковой птице в ладони моей,
Путному ветру в котомке,
В Сене молдавской иголке?
Только на небе развяжешь шнурок –
Сыплются-кружатся мокрые пчелы
Дальнего сада, и леса, и дола,
Белка и сам паровозный свисток.
Мало ли, много ли смысла и толка –
Будет на птицу китайского шелка.
Это город. Еще рано. Полусумрак, полусвет.
А потом на крышах солнце, а на стенах еще нет.
А потом в стене внезапно загорается окно.
Возникает звук рояля. Начинается кино.
И очнулся, и качнулся, завертелся шар земной.
Ах, механик, ради бога, что ты делаешь со мной!
Этот луч, прямой и резкий, эта света полоса
заставляет меня плакать и смеяться два часа,
быть участником событий, пить, любить, идти на дно…
Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Кем написан был сценарий? Что за странный фантазер
этот равно гениальный и безумный режиссер?
Как свободно он монтирует различные куски
ликованья и отчаянья, веселья и тоски!
Он актеру не прощает плохо сыгранную роль —
будь то комик или трагик, будь то шут или король.
О, как трудно, как прекрасно действующим быть лицом
в этой драме, где всего-то меж началом и концом
два часа, а то и меньше, лишь мгновение одно…
Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Я не сразу замечаю, как проигрываешь ты
от нехватки ярких красок, от невольной немоты.
Ты кричишь еще беззвучно. Ты берешь меня сперва
выразительностью жестов, заменяющих слова.
И спешат твои актеры, все бегут они, бегут —
по щекам их белым-белым слезы черные текут.
Я слезам их черным верю, плачу с ними заодно…
Жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
Ты накапливаешь опыт и в теченье этих лет,
хоть и медленно, а все же обретаешь звук и цвет.
Звук твой резок в эти годы, слишком грубы голоса.
Слишком красные восходы. Слишком синие глаза.
Слишком черное от крови на руке твоей пятно…
Жизнь моя, начальный возраст, детство нашего кино!
А потом придут оттенки, а потом полутона,
то уменье, та свобода, что лишь зрелости дана.
А потом и эта зрелость тоже станет в некий час
детством, первыми шагами тех, что будут после нас
жить, участвовать в событьях, пить, любить, идти на дно…
Жизнь моя, мое цветное, панорамное кино!
Я люблю твой свет и сумрак — старый зритель, я готов
занимать любое место в тесноте твоих рядов.
Но в великой этой драме я со всеми наравне
тоже, в сущности, играю роль, доставшуюся мне.
Даже если где-то с краю перед камерой стою,
даже тем, что не играю, я играю роль свою.
И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны,
как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны,
как сплетается с другими эта тоненькая нить,
где уже мне, к сожаленью, ничего не изменить,
потому что в этой драме, будь ты шут или король,
дважды роли не играют, только раз играют роль.
И над собственною ролью плачу я и хохочу.
То, что вижу, с тем, что видел, я в одно сложить хочу.
То, что видел, с тем, что знаю, помоги связать в одно,
жизнь моя, кинематограф, черно-белое кино!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
