Красота не спасёт никого,
ничего, если снегом накрыло, –
от Литейного до Моховой
мне дыхание перехватило.
Ветер крылья ломает, но вглубь
продирается, как Достоевский.
Я – фигура на белом углу,
отмечающая перекрёсток.
Я – никто, я – живой пуховик,
из меня выбиваются перья!
(Нежный голубь, стальной маховик).
Красота – это больно и просто:
всё по городу ищет меня,
чтоб избавить от горечи невской,
приголубить, приникнуть, обнять
...и осколок воткнуть в подреберье.
