Услышала по ТВ недавно совершенно сказочную новость-
"Королеве Англии во дворец требуется часовщик".
Это меня просто потрясло - натуральный Андерсен, или , скажем , Братья Гримм.
Написала бредушку. Надеюсь понравиться ей Королеве Мыше.
Заболел часовщик,
и ушёл на покой,
бросив замок
своей Королевы..
Как часы заводить?
И какою рукой?
И направо крутить,
иль налево?
И часы принялись
как угодно ходить -
отставать, убегать,
запинаться.
И не вовремя бить,
и друг другу дерзить,
и кукушками
соревноваться.
И от этого хлама-
бедлама
обмерла
Королевская мама.
И зовёт она принцев,
и твердит,
что есть
Принцип
-Я не будь
Лизавета!
Я исправлю
всё это!
И садится
за стол,
создаёт
протокол.
Говорит
-Вижу цель.
Она -
близкая!
Ставит
подпись-
Лизавета
Английская.
Понеслися
гонцы
Во все
Медиа,
Чтоб
исполнить
Монаршье
-"Немедленно!"
Объявили
с экранов Планеты,
что у Виндзоров
Мастера нету.
Пусть прибудет
любой винтокрут
всё исправить
за пару минут!
Его раса -
неважно,
Его вера -
не суть,
лишь бы
смог он
часы
подрихтнуть.
Чтоб замолкли
кукушки,
били вовремя
пушки.
И чтоб знала
Корона Англисска,
когда чай пить,
когда есть сосиски.
Осенний вечер в скромном городке,
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
