Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

Здравствуй, принцесса!

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
25 ноября 2024 г.

Шутку, как и соль, нужно употреблять с умеренностью
(Пифагор)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

из цикла "Ногомячное"

Не плачь о нас, о, Аргентина!

Не плачь о нас, о, Аргентина!
Не мни в руках свой чернозём.
Хоть тушкой, чучелком – вестимо
Но до плей-офф мы доползём.
Не морщи лоб, моя Ла-Плата!
Не бей идальго сгоряча!
Коряво, криво и богато
Мы дальше двинем, ча-ча-ча!
И неприличный жест Диего
Покажет этим вашим всем!
И порошка нюхнет для бега
Он в Буэн puta Айресе!
А Jesus нам всегда поможет!
En Union y Libertad !
Рукою гринго уничтожив,
Призывам аргентинцев рад.
Плюясь, ругаясь и толкаясь,
Упрёмся мы в своей штрафной
Для судей песо собирая.
Arriba – и любой ценой!
Не плачь о нас, о, Аргентина!
Не мни в руках свой чернозём.
Хоть тушкой, чучелком – вестимо
Мы до финала доползём…

Автор:	nevsky
Опубликовано:	28.06.2018 12:25
Просмотров:	1664
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (2)

Литературные хроники

Шкатулка

17.09.2024: И нежен его силуэт

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Анна Ахматова. Мне ни к чему одические рати...

Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.

21 января 1940