Может кто-то за тебя в тиши заплачет
Вспомнят люди, выпив горькой во дворе
Я уйду, туда, где правда и удача
Не как в плачущем, продрогшем, октябре
Опустеет сцена, словно поле битвы
Мир софитов растеряет лунный свет
Может кто-то обо мне прочтёт молитву
Но, поймёшь ли ты……………………
……………….что был, вдруг раз, и нет
Не признаются кукушки, что нет толку
Насчитать годков, по блату, про запас
Мне не ясно, сколько пел я, мало ль, долго?
И как мало я смотрел в твой омут глаз…
Что разбилось, то не склеишь, плачем вовсе
День отметь карандашом в календаре…
Я уйду туда, куда не пустят осень
От того ли дождь солёный в октябре?
Толь туман пришел, дымком несёт лампадным
Почему нет места песням на заре?
Может, вспомнишь обо мне, когда прохладно
Когда солнце станет жадным, в октябре
Я работал на драге в поселке Кытлым,
о чем позже скажу в изумительной прозе, —
корешился с ушедшим в народ мафиози,
любовался с буфетчицей небом ночным.
Там тельняшку такую себе я купил,
оборзел, прокурил самокрутками пальцы.
А еще я ходил по субботам на танцы
и со всеми на равных стройбатовцев бил.
Боже мой, не бросай мою душу во зле, —
я как Слуцкий на фронт, я как Штейнберг на нары,
я обратно хочу — обгоняя отары,
ехать в синее небо на черном «козле».
Да, наверное, все это — дым без огня
и актерство: слоняться, дышать перегаром.
Но кого ты обманешь! А значит, недаром
в приисковом поселке любили меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
