Завещав, да, пожалуй) На самом деле мне последние 2 строки режут слух, этакое моралите про свободу... Но не шмогла никак закончить лучше...
Дык лёгкого побега никто не обещал. Потрудись - авось и чё-нить выловишь)
потрудилась... заменила гадские строчки)
Здравствуйте. А я, с пародией.
Он уходит в сырое утро,
И с бутылкой «Чинзано» тужит.
Просто он по натуре «Укр»,
И Америке он не нужен.
Мой лев нормальный мужик, слова "укр" в его словаре нет.
согласна с первым комментом - открытый финал звучал бы интереснее, синицей быть этому лёве или журавлем, каждый решал бы сам )
Не дождетесь! Я вот вижу его по лужам уходящего - и все тут)
Что, тоже хочется по лужам - в свободу?)) понятное желание, жаль неосуществимое)
куда мы с подводной лодки..? ;)
В свободу - не, по лужам - да))
уж по лужам-то ничего не мешает ;)
Мне тоже хочется закончить на небесах. Но авторский произвол - это святое)) Кстати, последний катрен стал лучше.
Небеса плавно перетекли в лужи)
Про Фернанделя тоже понравилось.)
Спасибо, приятно)
ай, молодец! хорошо теперь пошлО )
раньше он у тебя уходил в школьный учебник, дидактика все портила
а счас - дивный Лёв! кто тут в цари крайний?
Школа тут появилась, потому что не могла закончить, а голову ломать не стала - этот стих побочный, нелюбимый. А тут он прямо расцвел))
До сих пор удивительно, что мой нелюбимый стиш так обсуждали и даже куда-то выбрали) Мне казалось, он побочный, вялый и блеклый и в нем нет главного - энергетики. Но раз что-то увидели - значит, все же есть)
срочно его полюби! и, да, ты была права, отстаивая свой финал ) смерть 2под высокими небесами" - это что-то приторно-романтичное, а в твоем финале он мужиком стал, ты горечи сыпанула и ясно теперь, что свобода - не маков цвет
вот же я строчу по клаве - смерть 2 под высокими небесами... прям голливудский блокбастер :))
Тут интрига в том, хто же клетку открыл: провиденье-привиденье... из тех клоунов Фернанделя, не иначе))
клетку просто забыли запереть, это и было провиденье )
Выше говорилось, что катрен с сырым утром лишний, но для меня это утро оказалось ключиком к совсем другой дверце. С поэзией это бывает. Извините за смену темы.
Отступление
Мы уходим в сырое утро,
Небо хлюпает под ногами.
Исчезают ежеминутно
Спины сгорбленные в тумане.
Что за нами? Лишь привкус гари,
А в кармане лишь крошки хлеба.
"Будьте прокляты!" - нам сказали -
С губ девчонки слетело нервно.
Ну а мы затыкали уши,
Приучались молчать упрямо.
Отступленье не знает лучших,
Нас присыпет на дне этой ямы.
В мясорубке военной ржавой
Шанс велик оказаться фаршем.
Так давай, брат, ты левой, правой
В похоронном нечетком марше.
Километры дорог и боли,
Зубной скрежет надежд и бреда,
Предстоит испытать нам вволю
Из чего прорастет Победа.
Чуть подправить, чисто технически, и - публиковать. Стопудово.
Нужна помощь зала)
Ничего себе! Надо же, как откликнулось и на какую тему выехало. Очень получилось.
потрясающе! вот же что Лев Свободолюбивый делает! это в ленту нужно, да!
Есть шероховатости, но классное!
Спасибо)
я добралась таки наконец до него! и до рабочего компа
сразу хочется куда-нибудь сбежать)) эх...
А я отзыв случайно увидела) Сбегать всегда приятно, особенно из клеточного пространства)
Читал про похожий реальный случай, правда, сбежали не львы, а бабуины.
https://tvzvezda.ru/news/vstrane_i_mire/content/201804182056-h2xb.htm
Ух ты, надо же. Бабуины - почти как люди)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.