животные не похожи на него,
хотя сам он похож на животное
- пассаж 1 -
Собираются пушкинисты:
юноши со взором горящим,
девушки тоже...
средний возраст - 45+
Самоубийца: "Пушкин приелся".
Пушкинисты: "Дуэль!"
Далее в форме диалога:
- Выбирайте оружие.
- Спички!
- Где?
- Ваша квартира!
- Пушкинская, 10.
- Ладно, отбился!
- пассаж 2-
Перейдешь из половины маршрутки -
ничего не остаётся -
как в песочных часах
тонкое горлышко - вход в прошлое:
горчившее стало безразличным,
потому что в прошлое
не смотрят соколиным взглядом -
в нём нет углов.
Бесконечно можно делать три вещи:
переворачивать песочные часы,
переходить из одной половины маршрутки в другую
и глядеть на песчинку,
застрявшую в горлышке.
- пассаж 3 -
Быть тем человеком,
которому стыдно за каждую мысль...
(Но у других вообще - лапки!)
Пока следишь за новостями о KIC 8462852 -
цифры я скопировал из статьи о сфере дайсона -
исчезает время,
становится стыдно за отсутствие мыслей,
за то, что так и не спросил,
кому нужны наклейки из магнита.
- и последнее -
реанимация от 15 р/шт.;
абстракция в асс.;
закатчик хлебных шаров, аренда;
кнут погонщика лам;
50-ти тонный трансформатор;
вермишелевый ирокез (по средам);
возникновение чесночной булки в неожиданном месте!
Когда знаешь цену вещей -
упускаешь главное.
Что ещё, как не главное,
можно упустить без последствий?
Печаль, как единица пространства;
вода, как множество времени;
жужелица просто так,
чтобы разбавить неловкость.
- и последнее -
полосатой дороге в глаза
стеклянная кожа моя
в честь погибших раскрыли ромашки зонты
где еще твоих внутренних вепрей удержит решетка окна
пеший ход механизма
воловии лезвия
микросхем щебетание
наконец запах яблок гниющих
и серых
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
