Душно, скучно, не смешно.
Сон мне горести пророчит.
Обгоняя по сплошной,
время мчится дни и ночи.
Старость топает с клюкой,
юность смята, как газета.
Ждет на кладбище покой -
и конец земного света.
А пока горит Луна
над моею головою,
пригублю бокал вина,
волком в небо тихо взвою.
Пусть волынка и гобой
на мое наступят горло.
Будем вечно жить с тобой
в цифровых просторах word-а...
Чем больше черных глаз, тем больше переносиц,
а там до стука в дверь уже подать рукой.
Ты сам себе теперь дымящий миноносец
и синий горизонт, и в бурях есть покой.
Носки от беготни крысиныя промокли.
К лопаткам приросла бесцветная мишень.
И к ней, как чешуя, прикованы бинокли
не видящих меня смотря каких женьшень.
У северных широт набравшись краски трезвой,
(иначе - серости) и хлестких резюме,
ни резвого свинца, ни обнаженных лезвий,
как собственной родни, глаз больше не бздюме.
Питомец Балтики предпочитает Морзе!
Для спасшейся души - естественней петит!
И с уст моих в ответ на зимнее по морде
сквозь минные поля эх яблочко летит.
<1987>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Авторизация
Камертон
