Что такое поэзия? Этого я не знаю. Но если бы я и знал… то не сумел бы выразить своего знания или, наконец, даже подобрав и сложив подходящие слова, все равно никем бы не был понят
А помнишь ночь в Череповце?
Возможность вектор не избы́ла.
И отблеск звёзд в твоём лице.
Тем светом хлябь тоски отмыло.
А помнишь танцы в неглиже?
Полёт в кювет на крыльях ночи.
Кружилось небо в вираже.
В такт миокарду, между прочим.
Зловредный быт стучал в окно,
Параграфом цепляя цели.
Но нам с тобою – всё равно.
Мы шли, пришли, мы всё успели.
Гурьбой, гульбой – в порыв любой!
Услышь мой посвист молодецкий!
Умчимся ввысь вдвоём с тобой,
Как в вечер тот череповецкий.
Уносит вдаль авиапром
Прощаний-встреч случайных сладость.
Возьми бокал, плесни мне ром.
Звони почаще,
Моя радость…
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
