Белые флаги на город
выбрасывает зима -
ей надоела возня
с переменой погоды.
Бури магнитные медленно
сходят с ума.
Нам не хватает
спасительного кислорода.
Мы выдыхаем безликие будни,
серость и сплин,
кормим бродячих собак,
голубей и нищих.
Нас очень много,
но каждый, как перст, один.
Сам себе и судья,
и преступник, и сыщик.
Жизнь - она то борьба,
то война. Волчок
не успевает полностью
раскрутиться -
палец дрожащий жмет
на спусковой крючок,
и... осечка.
А рядом, на ветке, синица -
возьми её и согрей.
Сейчас и потом.
Белые флаги летят.
Где-то там, на погосте
сука голодная
кормит кутят молоком.
Тает под ними
мягкая снежная простынь.
Спасибо, Ириша) Когда-то я видела зимой бездомную собаку с новорожденными щенками. Они были в детском саду в том месте площадки, где дети не играли. В одном из полуразрушенных детских домиков, под досками пола. Собаку кто-то подкармливал. А щенки - не знаю, выжили ли. Но помню, как жалко их было. Я там была только один раз.
Вот они и пришли на память, когда стих писала.
я, наверное, пот каким-то другим углом чмтала: мне офигеть как понравилось все, кроме энда.
.. еще и опечаток наделала((
Ну, на вкус и цвет...)
Спасибо, Танюш!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.