И остаёшься, безбилетная,
В четвероногом кресле жить.
Цветы с сиреневыми ветками
Собрали запахи грозы.
И с пятилистным одиночеством
В руке и с ливневым в груди
Не ждёшь, когда оно закончится -
Не уходи, не уходи.
По книжным полкам шаришь мысленно,
Перетасовывая, злясь.
Какую истину выискивать
Пытаешься, душа моя?
Во что ты прячешься, неспелая,
Недопоняв, недообняв?
Недо-любила, недо-верила.
Прости меня.
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
