Иногда глубокой тёмной ночью
слышу, как зовёт меня во сне...
Расставанье каждый нам пророчил.
Вот.
Сбылось...
В окно рыдает снег,
разбиваясь дождевою каплей.
И весна как будто ни при чём –
серых туч стальные дирижабли
не прострелит солнечным лучом.
Может, не зовёт, а горько плачет,
раны именем вскрывая как ножом.
Просто невозможно жить иначе.
Ну, а спросишь, скажет –
Хорошо!
Жизнь?
Отлично! Все по расписанью.
Бьет ключом...
по глупой голове.
На крылечко выйдешь утром ранним –
сколько слов,
а всё не те,
не те.
