Иногда глубокой тёмной ночью
слышу, как зовёт меня во сне...
Расставанье каждый нам пророчил.
Вот.
Сбылось...
В окно рыдает снег,
разбиваясь дождевою каплей.
И весна как будто ни при чём –
серых туч стальные дирижабли
не прострелит солнечным лучом.
Может, не зовёт, а горько плачет,
раны именем вскрывая как ножом.
Просто невозможно жить иначе.
Ну, а спросишь, скажет –
Хорошо!
Жизнь?
Отлично! Все по расписанью.
Бьет ключом...
по глупой голове.
На крылечко выйдешь утром ранним –
сколько слов,
а всё не те,
не те.
Благодарю за каждую дождинку.
Неотразимой музыке былого
подстукивать на пишущей машинке —
она пройдёт, начнётся снова.
Она начнётся снова, я начну
стучать по чёрным клавишам в надежде,
что вот чуть-чуть, и будет всё,
как прежде,
что, чёрт возьми, я прошлое верну.
Пусть даже так: меня не будет в нём,
в том прошлом,
только чтоб без остановки
лил дождь, и на трамвайной остановке
сама Любовь стояла под дождём
в коротком платье летнем, без зонта,
скрестив надменно ручки на груди, со
скорлупкою от семечки у рта. 12 строчек Рыжего Бориса,
забывшего на три минуты зло
себе и окружающим во благо.
«Olympia» — машинка,
«KYM» — бумага
Такой-то год, такое-то число.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
