Кто-то сказал, что Счастья не будет.
Но это не так.
Ты вытираешь слёзы, выходишь на улицу.
Солнце, привет!
Было вчера море проблем ,
а сейчас они все - пустяк
Утро , свежо. Спешишь в универ,
тебе девятнадцать лет!
Кто-то думает о тебе,
ты влюблен, и гори всё рыжим огнем!
С губ
так хотят сорваться слова,
только держатся до поры.
Скоро-скоро -
свидание, нежность, кофе вдвоём.
Пусть недолго, но будет счастье.
Вырастут пара крыл...
...Годы пройдут, не заметишь как.
Старость, что мел,
Будет крошиться в руке,
превращаться в пыль,
оседать на висках.
Станет казаться, что жил напрасно
и многое не успел.
А Счастье придет внезапно,
порвет сорочку на дряблой твоей спине,
вытащит крылья, расправит перья
и сделает легкий взмах...
Завидую, кто быстро пишет
и в благости своей не слышит,
как рядом кто-нибудь не спит,
как за стеною кто-то ходит
всю ночь
и места не находит.
Завидую, кто крепко спит,
без сновидений,
и не слышит,
как рядом кто-то трудно дышит,
как не проходит в горле ком,
как валидол под языком
сосулькой мартовскою тает,
а все дыханья не хватает.
Завидую, кто крепко спит,
не видит снов,
и быстро пишет,
и ничего кругом не слышит,
не видит ничего кругом,
а если видит,
если слышит,
то все же пишет о другом,
не думая,
а что же значит,
что за стеною кто-то плачет.
Как я завидую ему,
его уму,
его отваге,
его перу,
его бумаге, чернильнице,
карандашу!
А я так медленно пишу,
как ношу трудную ношу,
как землю черную пашу,
как в стекла зимние дышу -
дышу, дышу
и вдруг
оттаиваю круг.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
