Нанизываю бусинку
на нить прожитых дней.
Весёлое и грустное
слились, как в капле, в ней:
и блики солнца в лужицах,
и птичий переклик,
и травяное кружевце
газонов городских,
и лунная прострация,
и звёздная печаль,
и юноши реакция
на девичье «прощай»,
и те воспоминания,
что за душу берут;
и ужас от мелькания
несущихся минут,
похожих на малюсеньких
бесформенных теней…
Свет погасят. Ни улицы, ни двора.
Спят в раю, но в рай тебе не попасть.
– Видишь, ровное минное поле? Пора, –
кто-то скажет. – Господи, Твоя власть.
И по полю минному, напрямик...
что жалеть, бояться теперь чего?
Поплетешься, двоечник-ученик,
и сто раз подорвешься. А до Него
далеко. Но пробьется небесный свет,
и в кармане засвищут вдруг соловьи,
и Он спросит, – Не больно, не страшно? Нет?
– Нет, не страшно, тут, Господи, все свои.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
