Миллионы расстрелянных лично Сталиным.
Сотни тысяч затраханных лично Берией.
И Будённого орды в тулупах и валенках.
Табуны Ворошилова, никем не измеренные.
Сотни чёрные, посланные на х** Лениным.
Три десятка, матерно Блоком срифмованные.
Мчат четыре коня апокалипсиса бледные.
И стучат по брусчатке копыта подкованные.
А младенцы, Грозным победно съеденные?
А французы, Кутузовым в поле затоптанные?
А поляки, Сусаниным в дебри завЕденные?
А ордынцы, Евпатием биты безропотно?
Ну и сколь не гляди, всё привычно, однако:
Шведы, Петром Первым безвинно обиженные.
А посаженные Алексеем тишайше на кол?
А хазары, Святославом злодейски униженные?
Нависает над светом держава с востока,
Рубежи защищать
вечно боеготовная.
И пугает Европу.
Пугает настолько,
Абсолютно согласен с Вашим текстом - мы для них что кость в горле. Кстати, по поводу этой очаровательной западной привычки во всём виноватить нашу страну есть и такое мнение: это злость бывших слуг на своих бывших хозяев.
Спасибо.
Да, есть такое мнение)))
Вот если честно - пусть живут сами по себе, и мы сами )))
И всё хорошо. И все довольны.)
Вам также спасибо.)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.