Сдал летний зной
и гвалт курортный
(ну, и прекрасно!
И хотя бы!),
но лёгок, чист,
такой комфортный,
с судьбой смиряющий
сентябрь
с двором больничным
жёлто-пёстрым,
где быстрые летают тени,
и с ветерком слегка
норд-остным,
уже совсем, совсем осенним.
***
А по больничному окошку
всё что-то плавно пишет ветка,
но как в игре, как понарошку -
слова все задом наперёд,
ведёт пером в старанье детском.
Что пишет? Кто её поймёт...
Ордена и аксельбанты
в красном бархате лежат,
и бухие музыканты
в трубы мятые трубят.
В трубы мятые трубили,
отставного хоронили
адмирала на заре,
все рыдали во дворе.
И на похороны эти
местный даун,
дурень Петя,
восхищённый и немой,
любовался сам не свой.
Он поднёс ладонь к виску.
Он кривил улыбкой губы.
Он смотрел на эти трубы,
слушал эту музыку .
А когда он умер тоже,
не играло ни хрена,
тишина, помилуй, Боже,
плохо, если тишина.
Кабы был постарше я,
забашлял бы девкам в морге,
прикупил бы в Военторге
я военного шмотья.
Заплатил бы, попросил бы,
занял бы, уговорил
бы, с музоном бы решил бы,
Петю, бля, похоронил.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
