Люблю сезонов карусель,
как модник любит смену шарфов -
весны стеклянная свирель
и лета бархатные арфы,
осенних скрипок тонкий плен,
зимы восточные напевы...
И так вот с маминых колен -
ползком, пешком,
до крика
- Где вы?!.
И сон
(так прост он) -
парк, туман,
газоны с бурою стернёю...
А время крутит барабан,
и ось скандалит с шестернёю.
Есть в растительной жизни поэта
Злополучный период, когда
Он дичится небесного света
И боится людского суда.
И со дна городского колодца,
Сизарям рассыпая пшено,
Он ужасною клятвой клянется
Расквитаться при случае, но,
Слава Богу, на дачной веранде,
Где жасмин до руки достает,
У припадочной скрипки Вивальди
Мы учились полету - и вот
Пустота высоту набирает,
И душа с высоты пустоты
Наземь падает и обмирает,
Но касаются локтя цветы...
Ничего-то мы толком не знаем,
Труса празднуем, горькую пьем,
От волнения спички ломаем
И посуду по слабости бьем,
Обязуемся резать без лести
Правду-матку как есть напрямик.
Но стихи не орудие мести,
А серебряной чести родник.
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
