утро покрыто
бесцветным лаком
никакого цвета
никакого
может не время
но скорее всего
так и будет дальше
нет цвета
нет утра
устал рисовать
плюнул
махнул рукой
пошёл напился
лежит
дышит
глаза закрыты
его нет здесь
он где-то
где утро такое
не нарисуешь
красок не хватит
зато проснётся
и нарисует
цветное утро
глядя в бесцветный лак окна
так и мотается
отсюда - туда
оттуда - сюда
гений
Старенькое, но как в тему! Одна волна, Влад.
И третий у нас с тобой есть. Написал это, вспомнив коротенькое ст-ние Г. Плисецкого. "Ел пельмени. Кошку гладил" и т. д. Очень хороший поэт.
Легко, ёмко. В каком-то смешанном иртеньевско-гандлевской манере (без #проумру последнего). Хорошо
Хорошо, что хорошо! Спасибо.
Гениям всё прощается, да, и 0,5 и посуда немытая... И более серьёзные вещи! (Идёт мыть посуду)
Да не торопитесь Вы. Какая посуда, когда 0,5 светится.:))))
Спасибо
Вам спасибо. Пишущий более обязан читающему его, чем читающий пишущему.
Наташина оборотка как раз просто обороткой и показалась. На стих, на "гений – негений". О том, что вроде все то же самое, кроме вот этого.
Когда со всем уважением и любовью к автору и когда это взаимно, можно и воротнички расслабить, и спокойно пошутить, зная, что в шутке никто оскорбительного смысла искать не станет. Автор не станет, во всяком случае. Наташа не тот человек, чтобы специально кого-либо пытаться опустить, насколько я вижу.
Куда продуманней тут вставленная мимоходом реплика Кинокефаля про остальных недопоэтов, рассчитанная на то, что участники непременно прочтут. Прочтут не всегда, правда.
Ну, прочли. Прям застрелились сразу. И сразу подросли и стали писать выше и поэтистее, прям с того света.
Стих, да, простой, без наворотов. И вообще, каждая мысль в мире уже кем-то подумана и даже высказана. Вопрос в том, сумеешь ли ее подумать по-своему и сказать так, чтоб ни убавить, ни прибавить. Такой Гений.
Спасибо, Наташа. Подтверждаю, ни на что не обиделся. Тем более, что и моё ст-ние было обороткой на ст-ние одного малоизвестного, действительно гениального поэта.И претендует моё ст-ние не на большее, чем просто быть обороткой, другое дело, что писал её, зная - на кого пишу.
Что касается недопоэтов и поэтов, то и лучшие из нас недопоэты 23 часа 59 минут в сутки и поэты ту короткую летучую минуту, когда к нам приходит то, что мы х о т и м написать.А если про градацию непоэтского в нас, то его больше всего тогда, когда мы сами думаем, что м о ж е м так, как х о т и м. И чем ниже градус этой уверенности, тем лучше для нас. Правда, друзья?
кажется, я влюбилась в ваши стихи
вы мастер лаконичности
здесь всё сказано буквально парой слов... и бытовая обстановка обрисована... и сияющий свет
Это со мной с недавних пор бывает. Так-то я обычно болтлив.:))))
Спасибо Вам!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.