Кропят дороги хрупкою крупой
цветков усталых майские акации,
в кистях их - безнадёжность и покой,
роскошность люстр,
и приговор расстаться.
Всё сыплются...
Законы ведь просты -
отцвёл, и прочь,
здесь и живых хватает.
А дворники - тираны красоты,
их мётлами корявыми сметают.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
