Кропят дороги хрупкою крупой
цветков усталых майские акации,
в кистях их - безнадёжность и покой,
роскошность люстр,
и приговор расстаться.
Всё сыплются...
Законы ведь просты -
отцвёл, и прочь,
здесь и живых хватает.
А дворники - тираны красоты,
их мётлами корявыми сметают.