Приходит скверная погода, я – болею.
Вы скажете:
Вот невидаль – болею…
А я скажу:
Да ну вас, дураки…
О, как легко мне с вами говорить,
незримые, незрячие, глухие,
приходит дождь, неосторожный хилер,
и вымывает сердце из груди,
пускает плыть…
Куда?
По воле волн,
как говорится в сказках позабытых
(…старуха на пороге трёт висок…),
плывёт, плывёт разбитое корыто
туда, где вы.
Вы – на материке,
перед камином курите степенно,
а я – на острове,
учу аборигена
считать до ста на русском языке.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
