Перевернём листок календаря,
Оставив этот день в туманном прошлом.
Он был и грустным, и немного пошлым,
И шумным был, и тихим... Но не зря
Мы прожили его! Ещё на шаг
Приблизились к влекущему нас «завтра».
Последний день простуженного марта -
Указки дирижёра лёгкий взмах.
И - тишина. Застыло всё вокруг...
Закончена настройка инструментов.
Оркестр готов. И без аплодисментов
Весны сюита зазвучала вдруг. /Дервиш/
Одной из первых, словно исподволь
запела флейта трепетно и нежно...
Мелодия вплетается мятежно
в грачиный гомон звонкой соль бемоль.
А следом в такт божественный кларнет
спешит наполнить таинством мгновенье.
В нем звон ручья, и ветра дуновенье..,
и звуками наполненный рассвет.
Что в звуках тех? Разлившаяся синь
по лепесткам цветущих первоцветов.
Поет гобой в зародышах ранетов
и славит почек маленькую жизнь!
Рояль пленяет каплями дождя
и моет мир прерывистым стаккато.
Виолончели сочным пиццикато
пропитана озерная слюда.
И тихий плеск волны, и стон ракит
под властью арфы, скрипки и фагота.
Поет... земля, а солнца позолота
под звоны колокольные летит!
Все ярче звуки! Скрипка - целый мир!
Доступна ей и нежность, и безумство.
Настроив лад на истинное чувство,
звучит весной написанный клавир!
И звук летит... И славят небеса
апрелю предназначенное время,
шмеля, пчелу, и бабочку, и семя..,
росток, бутон, полет и паруса!
В концертном зале нет свободных мест.
Во власти меди все оттенки коды -
любовь и страсть!
.........................Взмах палочки - и ноты
летят с листа... Играет жизнь оркестр! /Sentyabrina/
Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,
Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: — Господь вас спаси! —
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз:
Деревни, деревни, деревни с погостами,
Как будто на них вся Россия сошлась,
Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в бога не верящих внуков своих.
Ты знаешь, наверное, все-таки Родина —
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены,
С простыми крестами их русских могил.
Не знаю, как ты, а меня с деревенскою
Дорожной тоской от села до села,
Со вдовьей слезою и с песнею женскою
Впервые война на проселках свела.
Ты помнишь, Алеша: изба под Борисовом,
По мертвому плачущий девичий крик,
Седая старуха в салопчике плисовом,
Весь в белом, как на смерть одетый, старик.
Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?
Но, горе поняв своим бабьим чутьем,
Ты помнишь, старуха сказала: — Родимые,
Покуда идите, мы вас подождем.
«Мы вас подождем!» — говорили нам пажити.
«Мы вас подождем!» — говорили леса.
Ты знаешь, Алеша, ночами мне кажется,
Что следом за мной их идут голоса.
По русским обычаям, только пожарища
На русской земле раскидав позади,
На наших глазах умирали товарищи,
По-русски рубаху рванув на груди.
Нас пули с тобою пока еще милуют.
Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,
Я все-таки горд был за самую милую,
За горькую землю, где я родился,
За то, что на ней умереть мне завещано,
Что русская мать нас на свет родила,
Что, в бой провожая нас, русская женщина
По-русски три раза меня обняла.
1941
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
