Сирый, смогом прокуренный город
от меня колеёю бежит.
Расставанья бессмысленный повод
сотни раз в голове пережит.
Отразились аморфные тучи
в зеркалах поцарапанных луж.
Из миров этот мир самый лучший...
Без меня... и без мартовских стуж.
Когда я ночью жду ее прихода,
Жизнь, кажется, висит на волоске.
Что почести, что юность, что свобода
Пред милой гостьей с дудочкой в руке.
И вот вошла. Откинув покрывало,
Внимательно взглянула на меня.
Ей говорю: "Ты ль Данту диктовала
Страницы Ада?" Отвечает: "Я!".
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.