В августе 1985 года я сплавлялся с работой по маленькой речке, левому притоку Лены, с чудесным название: Черендей. Каждый день перед сном, забравшись в спальник, я сочинял коротенькие стишки.
Не судите строго. По-сути - это экспромты из спального мешка)
Высадились
Отгрохотал, уйдя в вышину,
сверкнув бортовыми огнями.
А нам ещё не принять тишину,
глухую таёжную тишину -
гулом заложенными ушами.
Нас пятеро, и шум угас.
Река в песчаных перекатах,
тускнеет желтый блик заката
и мы не думаем сейчас,
что до людей далековато.
В путь
Целый день не плывём, а тянем
наши лодки на наших хребтах,
прорубаем заломы, а сами
увязаем в речных песках.
Два берега
Река, как нейтральная полоса:
правый берег спалён пожаром -
обугленные стволы и земля.
И от туда - тянет угаром.
А на левом - лес в осенней красе:
берёзы в реку роняют листья,
пируют кедровки и над водой -
рдеют последней смороды кисти.
Сойки
Сойки, завидев нас,
криком исходят,
на своём языке вещая:
"Непонятные страшные звери ходят!
О том и оповещаем".
Заслышав их, косолапый,
затаившись присел в леске,
поводил ноздрями
и драпу дал,
оставив нам на песке, следы
с неподстриженными когтями.
Ленки
Под берегом в зелёных ямах
стоят пятнистые ленки.
Мы блёсны мечем им упрямо.
Ну, а ленки - не дураки.
Устроят за блесной погоню -
и так зайдут и сяк зайдут.
Крючок попробуют губою
и сразу в сторону вильнут.
Речка
Ах, эта речка, эта речка,
с названьем странным: Черендей!
В песках запутал её вечный хитрец -
таёжный Берендей.
Он нам за каждым поворотом
припас какой-нибудь подвох:
то мель с песчаным перекатом,
а то - залом или порог.
Но вдруг зажмуришься от вида
боров сосновых и берёз,
иль из чащобы к речке выйдет
рогач красавец - старый лось.
И отступает в миг усталость,
а тяготы не так страшны.
Всё это ведь - такая малость
в сравненье с чудом тишины...
Тишина
А вечерами тишина такая,
что уши попросту - не нужны.
Наверное, в такой тишине - умирают,
или глохнут от такой тишины.
Коротко о нравах
Чем дальше путь,
тем проще нравы.
Здесь об условностях - забудь.
Налево - мы, они - направо,
пописали и снова в путь.
Маршруты
Маршрутов лёгких не бывает.
Куда б не шел и где б не плыл -
то комары одолевают,
то перекаты донимают,
То дождь, то снег, то грязь, то пыль.
А то - жара и реки сохнут,
как нынче.
И горит тайга
И можно ни за грош подохнуть
от лагеря в пяти шагах...
У костра
Костры вечерние,
когда маршрут закончен.
Они - тепло и свет,
и отдых, и уют,
и кухня здесь,
и разговор "застольный",
и даже песни иногда поют,
когда есть время.
...Или сердцу больно.
Разговоры
У костра мы плетём языками
об всём, что не высказали
там в городах.
И любую проблему -
разводим руками.
И всех "мастодонтов"
разносим в прах...
Палатка
Люблю палаточный уют...
О нем немало песен спето.
Не дом - палатка, а - приют,
но дело разве только в этом?..
Речные косы
Ах, косы, косы золотые!
Чистейший свей речных песков.
Простите, что мы наследили,
оставив пепел от костров.
Пройдут дожди и половодье =
всё заровняет бег воды.
И снова - только зверь набродит
да птицы накрестят следы...
Ода спальному мешку
Когда, натруженный до боли,
в палатку к ночи заползу,
всегда там встречи ждёт со мною -
мешок мой спальный - добрый друг.
Такой уютный, полосатый,
он услужить всегда готов.
Меня вмещает без остатка
и обещает сонмы снов.
Он и матрац, и одеяло,
подушка, - если подоткнёшь,
С ним повидали мы немало.
С мешком нигде не пропадёшь.
В избе - под стол его забросишь,
в палатке - на кошму метнёшь.
Неприхотлив и есть не просит.
Всё служит , если не прожжешь.
Всегда друг-друга согревая -
и на снегу и под дождём,
тепло взаимно отдавая,
по жизни мы с мешком идём.
О работе
А день загружен до предела.
С утра: дрова, костёр , еда.
Не суета, здесь всё по-делу,
всё нужно , все - не ерунда.
Снимаем лагерь, лодки грузим,
лопатим вёслами реку,
то по песку ползём "на пузе,
то застреваем на суку.
Вот, наконец, и обнаженье!
Залез - копай, долби, пиши.
Высказывай соображенья,
но с выводами не спеши...
Ну, а попутно - ловим рыбу.
Пошкерил - жарь или соли.
Подножный корм - карману прибыль.
Не всё же в жизни - сухари.
Смеркается. Палатки ставим.
И разгружаем всё опять.
Латаем лодки, кашу варим.
и валимся с устатку спать.
Такая вот она - работа.
Не торопись о ней судить.
Рубахи здесь горят от пота.
И если по большому счёту -
работай, если хочешь жить.
Конец пути
Но сколько бы не виться речке,
как не крути она в лесах -
все на земле не бесконечно.
Не космос здесь, а лишь - река.
И вот уж добралась до устья.
И нам пора прощаться с ней.
Но мужества не наберусь я:
с тобой расстаться - Черендей.
Простыми этими стихами
Сегодня завершу я путь.
Пускай останутся на память
О днях, которых не вернуть...
Расставание
Мне ветвь берёза протянула,
лица коснувшись и руки.
И осень вдруг в глаза плеснула
прощальным золотом тайги.
1-16 августа 1985 г.
река Черендей
P.S. Два стишка из этой хроники однажды публиковались в каком-то турнире в Ристалище
( "Речные косы" и "Ода спальному мешку"), но
там они были переделаны в другой размер и в значительной мере - другими словами. Таково было королевское задание )) А здесь я ничего не правил.
