Странное ощущение после прочтения, почему-то в голове возникает ассоциация с перевёрнутым конусом (или воронкой), где остроконечная часть это финал стихотворения - кажется, что все детали очень далеки друг от друга, а под конец всё собирается и становится единственно возможным. Наверное, так и должно быть в хороших стихотворениях)
Спасибо Вам. Только потом понимаешь, что это и было единственно возможным. Даже если бы этого не было. Всё равно. Единственно. Возможным.
Простая такая магия. До слёз простая. Хочется уметь.
Спасибо, Влад.
Спасибо, Роман. Умеете. Умеем. Не всегда, но умеем.
Другою-другой, дугою-дугой, выгнулся-выгибалась, потемках-потемок, дымка-дымочком-дымящихся, лет-лет, помню-помню, подпевала-напевала
Походя про опечатку: И возвратясь, напевала – И, возвратясь, напевала.
Казалось бы…
Казалось бы засилье однокоренных слов. Зачем? Автор неопытен? (Pro-вокация ) Таки же наоборот! Он просто курит… и он просто вспомнил. Да нет, не он вспомнил. Оно вспомнилось! И я думаю, вспомнилось с позвонков… А повторы… повторы – это мысли неуправляемые, воспоминания медленно наплываемые. Когда они сами по себе, им надо за что-то цепляться. Вот и цепляются за себя и наслаиваются. «По волнам моей памяти». Не хочется даже вмешиваться в этот фильм в мозгу, ибо… страшно вспомнить ярко. Больно. Или уже? «Одна за одной», потому что уже? В любом случае, концовка возвращает к «славянскому шкафу» - т.е. рефлексии. Да, это последняя сигарета.
Как-то так… Или не так? Всяко…
Спасибо. Автору ведь мало, чтобы его поняли. Ему надо, чтобы его поняли (и откликнулись) так, как Вы - это ст-ние. Мой низкий поклон Вам за это.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.