Не ко мне постучишься в холодную дверь в ноябре,
И не мне ты слагаешь мелодии ладную вязь,
И уносишься в мыслях в далёкую даль на заре,
Словно хочешь собрать все осколки разбитого враз.
Затихают шаги, гаснет в окнах причудливый свет,
На стене только танец теней и опять не до сна,
Да луна всё никак не настроит свой старый кларнет,
Впрочем, музыка эта не будет сегодня слышна.
А за дверью закрытой играется старый сюжет,
Где кораблик бумажный ведётся умелой рукой,
Там готов на вопросы всегда чуть наивный ответ,
Там иные подобраны кисти к картине иной.
Не ко мне постучишься в холодную дверь, а потом,
На высоком крыльце постоишь на осеннем ветру...
Видишь, тень зацепилась за кем-то разбуженный дом,
Я игры этой тени и света никак не пойму....
