неба болото, мутные чувства, недо-любовь.
камнем сизифа плющит сознанье серости глыба.
к господу богу не достучаться - думает бог.
в кои то веки высохло небо, вымерли рыбы.
кверху углами вширь расползались крыши домов.
ветки берёзы перебирали чёрные чётки -
стаю воронью. сумерек синих губчатый мох
впитывал мысли все до единой, и безотчётный
страх суеверья сеял в пространстве ниву тоски.
вдруг кто-то сильный чувство плохое взял и прихлопнул...
белое чудо нежно коснулось маленьких скирд -
падали, падали, падали с неба ломкие хлопья.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
