|
Писатель пишет не потому, что ему хочется сказать что-нибудь, а потому, что у него есть что сказать (Фрэнсис Скотт Фицджеральд)
Поэзия
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
На парковой | На Парковой скамейку греет май.
Глухой старик играет на гармошке.
На Парковой бы вымерли все кошки,
Но их и так здесь... В общем, продолжай.
Пройдет прохожий, кинет пятачок.
А может, ничего, подлец, не кинет.
А голуби летают в небе синем.
Хотя, конечно, небо ни при чем.
Оно и так старается вовсю,
Весна висит на поручнях и ветках,
Своей аквамариновой пипеткой
Над Парковой разбрызгивая сюр,
И голубей, и облако, и дым,
И пепел-цвет цветущей сигареты.
Но месяц май все время не об этом
На Парковой с товарищем глухим. | |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться |
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
 Авторизация |
|
