Лётчик, лётчик, родимый, приём-приём. Если видишь, как мы тут внизу живём,
посигналь мерцающим фонарём. Как-нибудь. А мы уж поймём, поверим.
Запиши-зарисуй в бортовой журнал, как по полю-полю в травах бежит волна,
как костьми под ними тихо лежит война, как её баюкают ангелы да химеры.
Не снижайся, лётчик, не искушай судьбу. На земле с испуга склонны начать стрельбу.
Странник в небе с горящей звездой во лбу много ближе странника у порога.
Созерцай, не вмешивайся, пей да пой, будь собой, если знаешь, конечно, как быть собой,
а когда насытишься буддовой пустотой, собирай, родной, сухари в дорогу.
Сделай крайний круг. И лети не спеша, легко. Улыбайся, лётчик, по-свойски махни рукой.
Распыли-пролей керосиновое молоко в океан густой голубой гуаши.
И пускай с земли ты – лишь белая полоса, чтобы видеть-верить, довольно закрыть глаза
и представить – кто-то на небесах улыбается нам и машет.
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
