Простите мне, далекий друг,
что я не с вами в этот вечер,
что не могу укутать плечи
теплом и лаской ваших рук.
Простите мне, что я одна.
Быть может, вы совсем не с теми.
Упала осень на колени,
тоска очнулась ото сна.
Простите мне святую блажь -
слагать для вас строку сонета
про листопад в разгаре лета -
любви нахлынувшей мираж.
Простите мне мою болезнь.
Я так давно болею вами!
Печаль укутала снегами
мои стихи и вашу песнь...
Простите мне мой горький Рай.
В нем от тоски нигде не скрыться.
Не суждено прозрачной птицей
летать душе средь белых стай.
Простите мне, что я без вас
могу дышать и петь вполсилы.
Плутовка - осень начудила,
пришла не в свой урочный час.
Простите мне, далекий друг,
строку неспетого сонета,
и листопад в объятьях лета,
и одиночество разлук.
Простите мне мою любовь!
Мне ничего взамен не надо!
...Не забывайте листопада,
не жгите писем... вновь и вновь...
Что-нибудь о тюрьме и разлуке,
Со слезою и пеной у рта.
Кострома ли, Великие Луки -
Но в застолье в чести Воркута.
Это песни о том, как по справке
Сын седым воротился домой.
Пил у Нинки и плакал у Клавки -
Ах ты, Господи Боже ты мой!
Наша станция, как на ладони.
Шепелявит свое водосток.
О разлуке поют на перроне.
Хулиганов везут на восток.
День-деньской колесят по отчизне
Люди, хлеб, стратегический груз.
Что-нибудь о загубленной жизни -
У меня невзыскательный вкус.
Выйди осенью в чистое поле,
Ветром родины лоб остуди.
Жаркой розой глоток алкоголя
Разворачивается в груди.
Кружит ночь из семейства вороньих.
Расстояния свищут в кулак.
Для отечества нет посторонних,
Нет, и все тут - и дышится так,
Будто пасмурным утром проснулся -
Загремели, баланду внесли, -
От дурацких надежд отмахнулся,
И в исподнем ведут, а вдали -
Пруд, покрытый гусиною кожей,
Семафор через силу горит,
Сеет дождь, и небритый прохожий
Сам с собой на ходу говорит.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
