Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Утренний воздух -
липовый мед или чай.
Снова прощаться.
Снова подкожно молчать.
И внутривенно -
что-то горячее.
Пусть.
Это любовь?
Можно.
Моя - четвертая плюс.
Переливание крови, жизни -
еще потерпи.
Осталось три капли боли.
Всё.
Ватка, спирт...
Дыши -
расцветают липы,
и воздух свеж.
Прощай.
Вот, возьми - котлеты
и хлеб.
В дороге поешь...
