Творчество — это страсть, умирающая в форме
(Михаил Пришвин)
Поэзия
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
Расстрельный сонет | | Первый межпортальный. Финал. | Нас вывели сегодня на расстрел:
разбойника, бродягу и святого.
Сражалось в небе воинство Христово,
далёкий гром простуженно гремел.
И ветер нёс кому-то птичью трель,
как первое божественное слово.
Искали тени призрачного крова,
солдат меня разглядывал в прицел.
А я смотрел туда, поверх голов
и понимал, что к смерти не готов,
пока не осенён знаменьем свыше.
Мелькала жизнь - трусливая шпана, -
и мать звала обедать из окна,
но я не шёл. Наверное, не слышал. | |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
