Был вечер светел, грустен, музыкален,
он свечи жег и наливал вина.
Вино кипело терпкостью в бокале,
а вечер уговаривал: до дна.
Я об одном жалела: не умею
ни ноты взять, ни слова написать.
Затягивался вечер, как на шее
петлю затягивает время-тать.
Бренчали дни в заклеенном конверте,
отпущенные строго на игру.
Обидно, ни на скрипке, ни на флейте
сыграть дуэтом с татем не могу.
Кончались время и вино. Безликий,
смурной поборник нищих и пьянчуг,
дождливый вечер блюз играл на скрипке,
приладив скрипку к моему плечу.
Так тож мой портрет. Неужели через аську подсмотрела? )
через зеркало))
Ощущение, что писала не ты, а кто-то, так, утехи ради графоманства...не в обиду Оль-не твое
да какие обиды, Мераб)
оно немного спортивное, это ты правильно почуял)
Как же быстро стихи становятся родными, мне уже откровенно не хватает в нем строчки Пастернака)
не представляешь, как легко я заменила эту строчку. ритм Пастернака увел, но мысли там совсем не мои. а теперь оно мое.
когда-то я пыталась на гитаре под чутким руководством. хрен мне а не гитара)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!