а может мы эту задужку не будем хватать), может оставим её другим стихам
эту задушку))
Спасибо!
)) может за ручку схватим оно лучше и интелихентнее будет) так ровно(мне думается)
ага) ведро, значит, схватим за ручку, а рукой потом вышибем крышу.
не пойдет.
сначала было так:
брала ИЗ сарая ведро с краской синей.
но - если она брала ведро ИЗ сарая, то как же она потом ИЗ этого же сарая взлетала, крышу вышибая?
вот так и "дужка" получилась)
да тут без стакана и не разберусь теперь)), ну пусть хватала в сарае, а сарай переносный - снести и сделать строчку целиком а потом у Вас до второй руки - Магадан, тута ,,это" думаешь как хотя бы через слово написать а у Вас, тута ничего этого того страшного с рукой
ай, теперь я без двух стаканов не могу разобраться)))
не. пусть будет так, как есть)
спасибо за "задушку")
переделала!
угу))
Ах! долго тепереча будут мне сниться
Прекраные сонные курьины лица)))
Спасибо, Аркадий)))
это хороший сон!
Смеяться в птицыны лица - это потрясающе! И вовсе незачем разбираться, чем вышибала Бэтси крышу и чем хватала ведро. Это же прекрасная сказка, в ней всё можно )))
мне показалось, что от удивления Бэтсиным появлением в небе, да еще и с краской, у птиц лица вытянулись))
а кстати - нельзя ведь сказать, что у птиц - морды? вот интересно, как с точки зрения зоологии "птицины лица" называются?)
Чудесное, Юль!
Спасибо, Леночка!
Навертела я чудес))
Хорошо! Ирландия...
)))
Спасибо)
а мне думалось про Англию. Туманы, серое небо - ну как его не покрасить?)
Не-не-не! Туманов и серого неба везде хватает, но Бетси-то рыжая! Это раз. Потом, такое поведение у бледной и вяловатой дочери туманного Альбиона? А вот ирландка - пожалуйста!)) Это точно Ирландия.)))Впрочем , Вам, как автору, скорее всего, доподлинно известно, где всё это происходило, так что моё предположение - это только версия. Но почему-то очень хочется, чтобы это была Ирландия)))
Спасибо.
мне, как автору, хотелось бы, чтобы это происходило везде - мир, так сказать, без границ))) но увы - мечты, мечты...
Это и происходит везде, просто мы не всегда это замечаем.)))
ага) идем и смотрим вниз, под ноги))
Птицины лица - классно. А вот с подгибанием не понил(
... коленок...
Спасибо))
объясняю - Бэтси присела, согнув коленки, оттолкнулась от стенок сарая, подпрыгнула - и вуаля! красит небо)
Весёлое. Но по-моему это какая-то канадская ферма))))
Спасибо)
не, точно не канадская! английская)
да-да, есть лёгкий привкус английскости или, как сказал Роман, шотландскости) собственно, они там на одних островах кучкуются.
У меня дочь - Бэтси))
Елизавета, то есть.
Но так как она сейчас пребывает в тех краях, где ее примерно так и зовут (Эльжбетта), то, видимо, на мое подсознание все это наложило отпечаток - и родилась Стеферсон Бэтси))
стих пересекается вкусом с Шалтаем-Болтаем и подобными английскими песенками)
тут ритмический фокус - первая строка написана дактилем, а все последующие выглядят амфибрахием. А на самом деле, если записать стих в формате прозы, то мы увидим круговой дактиль - от первой буквы до последней точки)
вот ведь как! я таких слов-то почти не знаю, а автор ещё и оперирует ими, как инструментами письма)))))
автор-фокусник))) То Кролики, то Бэтси)))
Вот-вот! А с ирландскими он пересекается ещё больше!)))
(задумчиво) написать, что ли, музыку на этот текст? (если, конечно, автор не будет против...)))
написать
Роман говорил про Ирландию! Внимательней, Волчарская!)))))))))))
хи, и впрямь) по мне — они все чем-то похожи
Зацвела ветка, распустилась... Поэтому новый пост.
Итак, автор не будет возражать, если на этот текст будет написана музыка?
ой! автор будет польщён и очень рад, если будет музыка!)
и, конечно, автор был бы очень рад ознакомиться с тем, что получится)
Спасибо, Роман!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За то, что я руки твои не сумел удержать,
За то, что я предал соленые нежные губы,
Я должен рассвета в дремучем акрополе ждать.
Как я ненавижу пахучие древние срубы!
Ахейские мужи во тьме снаряжают коня,
Зубчатыми пилами в стены вгрызаются крепко;
Никак не уляжется крови сухая возня,
И нет для тебя ни названья, ни звука, ни слепка.
Как мог я подумать, что ты возвратишься, как смел?
Зачем преждевременно я от тебя оторвался?
Еще не рассеялся мрак и петух не пропел,
Еще в древесину горячий топор не врезался.
Прозрачной слезой на стенах проступила смола,
И чувствует город свои деревянные ребра,
Но хлынула к лестницам кровь и на приступ пошла,
И трижды приснился мужам соблазнительный образ.
Где милая Троя? Где царский, где девичий дом?
Он будет разрушен, высокий Приамов скворешник.
И падают стрелы сухим деревянным дождем,
И стрелы другие растут на земле, как орешник.
Последней звезды безболезненно гаснет укол,
И серою ласточкой утро в окно постучится,
И медленный день, как в соломе проснувшийся вол,
На стогнах, шершавых от долгого сна, шевелится.
Ноябрь 1920
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.